Le poème du dimanche : ‘‘Poème liminaire’’ de Léon-Gontran Damas

Né en 1912 à Cayenne (Guyane), le poète Léon-Gontran Damas est co-fondateur du mouvement de la négritude à côté de Léopold Sédar Senghor et Aimé Césaire. Dénonçant très tôt le colonialisme avec virulence, sa poésie est un vrai cri de révolte solidaire de l’être Noir. Il décède en 1978.

Quelques recueils : Pigments, 1937; Poèmes nègres sur des airs africains, 1948; Black-Label, 1956 (Gallimard); Solde, 1972.

Tahar Bekri

Vous Tirailleurs Sénégalais, mes frères noirs à la main chaude

Sous la glace et la mort

Qui pourra vous chanter si ce n’est votre frère d’armes, votre

Frère de sang ?

Je ne laisserai pas la parole aux ministres, et pas aux généraux

Je ne laisserai pas-non !-les louanges de mépris vous enterre

Furtivement.

Vous n’êtes pas des pauvres aux proches vides sans honneur

Mais je déchirerai le rire banania sur tous les murs de France.

Car les poètes chantaient les fleurs artificielles des nuits de

Montparnasse

Ils chantaient la nonchalance des chalands sur les canaux de

Moire et de simarre

Ils chantaient le désespoir distingué des poètes tuberculeux

Car les poètes chantaient les rêves des clochards sous l’élégance

Des ponts blancs

Car les poètes chantaient les héros, et votre rire n’était pas

Sérieux, votre peau noire pas classique.

Ah ! ne dites pas que je n’aime pas la France- je ne suis pas

La France, je le sais-

Je sais que ce peuple de feu, chaque fois qu’il a libéré ses mains

A écrit la fraternité sur la première page de ses monuments

Qu’il a distribué la faim de l’esprit comme de la liberté

A tous les peuples de la terre conviés solennellement au festin

Catholique.

Ah ! ne suis-je pas divisé ? Et pourquoi cette bombe

Dans le jardin si patiemment gagné sur les épines de la brousse ?

Pourquoi cette bombe sur la maison édifiée pierre par pierre ?

Pardonne-moi Sira-Badral, pardonne étoile du Sud de mon sang

Pardonne à ton petit-neveu s’il a lancé sa lance pour les seize

Sons du sorong.

Notre noblesse nouvelle est non dominer notre peuple, mais

D’être son rythme et son cœur

Non de paître les terres, mais le grain de millet

De pourrir dans la terre

Non d’être la tête du peuple, mais bien sa bouche et sa trompette.

Qui pourra vous chanter si ce n’est votre frère d’armes, votre

Frère de sang

Vous Tirailleurs Sénégalais, mes frères noirs à la main chaude,

Couchés sous la glace et la mort ?

Paris, avril 1940

Hosties noires, 1948

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