Tendre pensée pour «mes» enfants de Kasserine

Pour les enfants de Kasserine, malmenés par la vie et ignorés par les faiseurs de pluies et de beau temps, qui grandiront avec dans le cœur l’amertume et la colère de ceux qui n’ont plus rien à perdre.

Olfa Rhymy Abdelwahed *

J’ai passé le plus clair de ma vie à observer mes élèves. A jauger leurs regards. A essayer de sonder leurs âmes et comprendre ce qui s’y planque, dans un souci de les protéger, d’abord, et de les accompagner ensuite. Et j’ai cette tendresse spéciale pour mes élèves de bac maths que j’ai eu la chance d’enseigner l’année dernière aussi. Des élèves sérieux, studieux, silencieux. Un silence qui relève de la concentration plus que de la tristesse. Des élèves réservés et timides à qui je dis toujours que l’élément le plus turbulent de leur classe c’est la prof. J’arrive parfois à arracher un sourire. Je leur sors alors mon ultime blague-dicton : «Et Dieu dans sa colère pour punir les humains, créa les mathématiciens».

La maman remplace parfois l’enseignante

J’ai aussi cette habitude ou réflexe de regarder dans leurs trousses en faisant semblant de chercher un stylo. C’est malhonnête, je sais. Mais la maman surgit des fois en plein cours pour remplacer l’enseignante. Je n’ai jamais rien trouvé que des crayons.

Un jour, pendant que j’expliquais la leçon, j’ai remarqué que mes élèves faisaient passer un sac gonflé vers leurs camarades du fond de la classe. J’ai demandé avec fermeté de me dire ce qu’il y avait dans ce sac qui était tellement précieux jusqu’à les faire sortir de leur application naturelle. L’un d’eux, le plus courageux, a balbutié : «Un ballon Madame. Nous jouons au ballon après le cours dès que nous trouvons le temps et un terrain de fortune. D’ailleurs les jumeaux évoluent au sein de l’Association sportive de Kasserine (ASK).»

Les jumeaux que je n’arrive toujours pas à différencier lèvent la tête ensemble et me regardent avec un sourire pas timide cette fois, ni de complaisance. Un sourire heureux.

Je les vois tous les jours, sous tous climats, quelle que soit la saison comme des petits soldats, seuls ou en bataillons, le torse gonflé à bloc, le dos droit, la silhouette menue souvent frêle. La démarche déterminée, le regard vif. La posture presque martiale. C’est qu’ils vont jouer au foot. C’est qu’ils vont s’éclater. C’est qu’ils vont pouvoir rêver. C’est qu’ils vont pouvoir oublier, s’accrocher, se voir naître des ailes et voler… C’est qu’ils vont vivre.

Dans une ville, Kasserine, où tout est délabrement, pauvreté et désespoir, ces enfants ont inventé leur plan B.

La vie a eu l’idée de me faire rapprocher encore un peu de ce milieu à travers mon fils passionné de foot et de son papa, ancien joueur et fervent adepte du beau jeu.

J’ai vu grandir les coéquipiers de mon fils. Et j’ai vu grandir leurs passions et leurs talents avec eux. J’ai vibré avec eux au téléphone à chaque victoire et j’ai pleuré à chaque défaite.

Je connais aussi les bleus de leur âme

Je connais qui maitrise la technique du contrôle, du drible, de la conduite de balle, naturellement. Je connais qui parmi eux est rapide et explosif, capable d’accélérer et d’éliminer l’adversaire. Je sais qui a cette intelligence au jeu et sait se placer et prendre les bonnes décisions. Qui a de la confiance à en revendre et qui en manque. Je sais qui n’a pas peur de demander le ballon et celui qui hésite toujours à franchir le pas. Je connais les créatifs et les craintifs. Ceux qui apprennent vite et ceux qui prennent leurs temps. Je connais qui a une vision du jeu et qui sait lire les espaces et anticiper et qui est plutôt dans le show. Je les connais tous bien à travers les discussions de mon mari et de mon fils.

Je connais aussi quelques bleus de leur âme à peine sorties de l’enfance. Je ne veux, ni peux, m’y attarder.

J’ai vu à quel point ils étaient solidaires et à quel point ils étaient sensibles aux peines de chacun. Je sais qu’il y en a qui pendant le déplacement garde son déjeuner pour que son coéquipier interne qui va trouver la cantine du lycée fermée puisse l’avoir comme diner. Je sais qu’ils se font des confidences qu’ils ne font à personne d’autre. Et qu’ils dorment sur les épaules les uns des autres en rentrant le soir des déplacements…

Je sais que le traumatisme de la perte foudroyante de l’un leurs camarades, Khaled, est toujours là vive et très douloureuse. Je sais qu’ils n’en guériront jamais car personne ne les a aidés à la surmonter.

Ils ont la malchance d’être nés ici

Ces enfants pleins de talents, portés par des rêves, animés par des ambitions légitimes pour beaucoup, débordants de qualités humaines et sportives, n’iront pas plus loin. Ils n’iront pas plus loin car ils sont tout simplement des «ici istes», comme disait si bien un humouriste français. Ils ont la malchance d’être nés ici. Dans les contrées du mépris, de l’abandon. Dans une ville pauvre. La plus pauvre dans un pays qui dans leurs petites têtes, en tout cas, les renie, leur est hostile et ne les aime pas.

J’ai écrit, d’abord pour mes élèves de bac maths qui ont tous eu le bac et laissé tomber le foot qui leur donnait un vrai sourire.

J’ai écrit ensuite pour les enfants de Kasserine pour leur dire que nous sommes fiers d’eux, de leurs médailles et de leurs mental de guerriers. Que nous les aimons tous.

J’ai écrit surtout pour Khaled pour lui dire que son dernier match était héroïque, magistral (ya baba !) comme seuls les derniers matchs peuvent l’être… et qu’il manquera toujours à l’équipe.

Ces enfants, malmenés par la vie et ignorés par les faiseurs de pluies et de beau temps, grandiront avec dans le cœur l’amertume et la colère de ceux qui n’ont plus rien à perdre.

* Enseignante.

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